Посмотри вокруг: эти рожи, что едут навстречу тебе на эскалаторе… Что тебе с них? Им насрать на всё, кроме глобальных проблем их собственных пупков. Даже тест на беременность не тронет их достопочтенную душу. Они только и могут, что ткнуть в тебя пальчиком и промычать мудрость свою: «Летала, па-анимаешь ли. Залетела. Ха-ха».

     Что? Хочешь показать им силу любви? Хочешь доказать что-то? Добрая, да? Джиджист Крайст ты… Спасибо, хоть воду по утрам приносишь. Я для тебя и этого не делаю.

     Я – панк. Без веры, без жизни, без причёски. Таких, как я, нет. Но нет и таких, как ты. Поэтому мы вместе. И я забуду, что ты – чёртов хиппи. Потому что мы в одной и той же жопе, и всем насрать на твои любови и мои войнушки. 

     Они слишком живы! Живы не мы со своими полётами и отходняками от них. Они – живее всех живых. Они – вечны. Что для них круто? Только тачки и бабы с большими сиськами (или мужики с большими бабками). Скажешь, это по-взрослому, нормально? Не-е. Это не нормально. Они – то говно, которым живут. И этого говна – тонны лет. А нас не будет слишком скоро. Мы – пыль. Мы просто не туда попали. Мы с тобой вне этого времени. И вне любого другого.

Инициация

– Вещей много… На воздух… На… – Тазик!! Сиди, сиди, дыши глубже… Ну!-у-у… – Что?! Воды? – На диван посмотри. Вон, там. – Ё!.. Ну ты, блин! – Бармалеи, свет! Воздух… Господи, никогда больше…

Записка пьяного человека

Какая на фиг весчь? Какие на фиг панки? Вот это – стр. №1. Я пишу её пьяным свином, корявым почерком. И чё тебе сказать? Типа, смысл жизни раскинуть? Не буду. Ведь я – глупость вертолётная, молодость сине-зелёная. Мне ли лечить кого-то философской заумью? А лечись-ка сам! У каждого для себя лучше получается. Зачем же я тогда тебе? Я и себе-то, прямо скажем, незачем. Но что-то же тебе нужно, раз читаешь эти буквы… Так о чём бишь я? О смысле жизни? Он есть, когда надо развалять стену. И чем берлинистее она, тем круче смысл. Но нету больше стен. Новые строить? Зачем? Короче, кому нужны депресняки в красивых словесах – читай стихи. Кому интересно потрепаться о смысле жизни – пиши мне письма. А кому просто не фиг делать – слушай Шевчука. Канетс предисловию.